UNDER LJUNGH
Johan Redin
Varje dag måste man åter tränga igenom det döda gruset
för att komma till den levande, varma kärnan.
– Ludwig Wittgenstein
Till den jord, den bruna, grå, historievita, av satellitbilder förbländande selfie-blå, den filterlösa egendom som aldrig varit stulen och aldrig någonsin skänkts, till den jorden är det oerhörda djuret förutbestämt, ett djur som är färre än myrorna, färre än kvalstren, färre än fåglarna, färre än bina. Kartan markerar hur allt bevaras i bitar, spricklinjer, konfliktlösningar med linjaler eller sträckor av minutiös landmätning. Nu har vi vad som är vårt och det fortsätter vi att förlora.
Vad tänker du om jorden? Frågan är så generell att den kan tyckas befängd; eller så börjar du trevande att redogöra för skillnader mellan länder och kulturer, naturer, om missförhållanden, klimatförändringar, historia, om vår förmåga att erövra marker och anpassa oss till platser, kanske också om hur vi får marken att anpassa sig efter oss. Tanken på jorden söker sig självmant mot det som bokstavligen sker uppe på den: det mänskliga myllret, djurens territorier, delningen av länder, infrastrukturer, resor mellan tidszoner, politiska rum, oceaniska vidder: en glob inte bara beskriven utan också betraktad från en vinkel bortom vår egen atmosfär. Det är få av oss som verkligen har befunnit sig där, ändå är den sedan fotografierna från de första rymdfärderna omöjlig att betvivla. Den blå pärlan. Få skulle betrakta, eller ens tänka jorden underifrån, trots att det är därifrån vi kommer och dit vi återvänder. Ingen kommer till himlen, inte utan maskiner och syrgas. I jorden är det omöjligt att leva, det går endast att leva av den. På jorden finns en fast mark, en falsk grund. Hur många gånger borde vi säga det högt att det är vår sista plats? Vi förstår jorden som en utsida.
I ett tusen sexhundrasjuttiofyra kilometer i timmen roterar allt det som är orubbligt: landmassor, kontinenter, de oändligt tunga bergen. Känner du det? För alla är det samma annorlunda mark, ett hem i samma hastighet. Gravitationen är så instruktiv att den aldrig upplevs, den övergår i en illusion, en extrauppgift i fysikundervisningen. Den är så instruktiv att jorden står still, liksom vi beordrat en hund att ligga. Den rör sig inte under våra fötter, den roterar i vetenskapen. Årstiderna är en dröm för oss. Det är inte jordens varv som räknas eller ger oss bilden av en förflutenhet utan resterna av de massor vi staplat och raserat. Inte heller himlen har en historia. Kanske är det därför vi överbefolkat den med gudar och indexerat de krafter som är utom vår kontroll. Himlen år 1324 eller 1856 är den samma under 2019, tidlös under ständigt unika tillstånd; allt skitigare år för år men fortfarande så vacker. Himlens geologi är dess anti-strata.
Omvänt är underjorden en extrem form av arkivarie, det historiska tecknets förlossningsort, multiplicerad i en mängd praktiker och museala ritualer. Allt vi byggt upp, allt vi ställt på denna jord är bundet av våldsamt frambrutna material av det som döljer sig inom den, under oss och samtidigt inom oss själva. Geologin handlar om latenta sammanhang som alla på ett eller annat sätt är sprungna ur sammanbrott. En död av tid i väntan på tidens uppfinnande. Vad finns i stenen som stenen aldrig förkroppsligar? Vad finns i vår kropp som vi aldrig uppfattar som kroppsligt? Världens byggmaterial bor redan innanför huden: kol, koppar, svavel, litium, salter, magnesium, kalcium, zink, järn, guld. Den organiska kroppen består till stor del av oorganiska beståndsdelar, hela vår art är i själva verket konsekvensen av en kolkomponent. När viskade du till barnet att mineralen är biogenesens centralperspektiv, ett abiogenetiskt minne i form av en känslig kristall som ligger dold inuti jordens våldsammaste djur? Människan uppgår i en över tvåhundratusen generationer lång psykos, det evolutionära upprättandet av kroppens spärrzoner, tuktandet av resterna av universum som fortfarande färdas inom oss, detta kemiska, elektriska, syresatta och fullständigt osannolika nätverk som dag efter dag repriserar en döv geologisk monolog i vår kropp.
Vi tänker på vår egen kropp som en utsida, den speglas, trimmas, exponeras. Se dig själv. Du är inte ensam om stenen, som förblir en utsida även när du färdas genom den i tunnlar eller när vi schaktar fram den i miljoner ton av restmaterial. Med armen i jorden förnyas bronshanden. För vissa är stenen bara en förlamad rörelse. Stenar är kroppar, detta var uppenbart för antikens naturfilosofer likväl som metafysiska tänkare som Spinoza och Descartes. Substanser, liksom vi själva. Ordet kropp leder tanken till ett organiskt föremål, att en kropp på något sätt hänger ihop med blod och blodets rörelse med värme. Ordet sten ger bara associationer till en rest, livlös på plats. Sakta lär vi oss skillnaden mellan subjekt och objekt. Den moderna lagen är på sätt och vis sprungen ur den radikala uppdelning som introducerades mellan kropp och ande. Det var tillräckligt för vetenskapen, tillräckligt för teknologin, att veta hur kroppar ska hanteras, dessa enkla kroppar, dessa sammansatta kroppar. Den industriella revolutionen blev den första dominerande kraft som konsumerar kroppar i lika hög grad som den producerar dem.
Vi förstår historien som en insida. Den bryts bokstavligen fram arkeologiskt ur marken under våra industriprojekt, den grävs fram i arkiv, den avtäcks, förs upp i ljuset och omvandlas likt malm och koppar till produkter som förmår mer än det de består av. Jorden är ett medium för minnet, en blind väktare av koldioxid där historia är projektion snarare än förhållanden och som i sin tur gör djuret blint för allt avfall som den ännu inte förmått att sluka. Djuret putsar på teorierna om sin egen förhistoria, gräver efter benbitar och teknologiska kroppar som gömmer sig under de magnetiska träden. Djuret uppfinner kammaren där det studerar stenåldern. Djuret plockar bland fynden, väger dem, jämför, limmar varsamt ihop flisa efter flisa som det mäter mot en inbillad helhet: sitt arv.
Arv och miljö. Utanför kammaren rasar striderna, det vardagliga ljudlösa kriget mot naturen i en unisont bortträngd duell med framtiden. Djuret holkar ur och hyvlar ner bergen för att skapa havsutsikten, vyn över den snart horisontlösa eftervärlden. Havet kan djuret inte gräva ut, det har sin historia i utplånade arter och spelmarker från Titanic. Nordpolen har ingen historia, den är bara en fallen himmel av iskristaller, en vit massa av icke-tid som allt hastigare rinner ut i en stigande djupblå tidsbrist. Djuret tvingas till slut tillbaka och med tiden övergår de asymmetriska städerna till det de en gång varit, det öppna. Fälten rymmer en mager jord, sankmarker täckta av gul, blå och rödviolett ljung. Bina återvänder snart, de har ingen historia.